Умолкнул Пушкин. О нем лишь в гробеговорят. Что ж! Эти пушки Целуют новых песен ряд. Насестом птице бытьпривыкший И лбом нахмуреннымпоникший! Его свинцовые плащи Вино плохое пулеметам? Из трупов, трав и кровищи Несем к губам, схвативполетом. Мы почерневший кровьюнож Волной златою осушая, Сурово…
No articles.